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M Is for Magic de Neil Gaiman

2011-05-05T22:20:00.005+02:00

Bloomsbury Publishing PLC
ISBN-10: 0747595682
ISBN-13: 978-0747595687

Que M (de magia) tem Neil Gaiman que nos fascina?

Escritor irreverente, cómico, arrebatador, assustador, imaginativo, …..

Poderia continuar a atribuir-lhe adjectivos qualificativos até ao infinito e todos eles seriam insuficientes para classificar este escritor que detém o poder de se transformar e revestir sempre novas facetas na sua escrita.

Se gostas de humor lê NG.!
Se gostas de histórias assustadoras, lê NG!
Se gostas de fantasia lê NG!
Se gostas de mergulhar em mundos surpreendentes, lê NG!

Não importa realmente o que gostas, pois seja lá o que for, ele tem! E nada melhor do que começar com uma pequena colectânea de “short stories”.

Sempre gostei de “short stories” , diz-nos NG, na sua introdução. Porque podem ser lidas do início até ao final, por muito pequeno que seja o tempo de que dispomos para ler – pausa matinal ou sesta depois de almoço ou no comboio. Entramos nelas, desenvolvem-se, transpõem-nos para um mundo novo, e devolvem-nos à nossa segurança inicial, na escola ou em casa, em pouco mais de meia hora.

Nesta colectânea estão reunidas um total de onze histórias que percorrem uma vasta gama de géneros, do mistério ao horror, da ficção científica ao conto de fadas, até à poesia, compondo uma sinfonia rica (entre os arrebatamentos emocionais de Bach e a complexidade de Mozart, passando pelo feitiço de Tchaikovsky), refrescante e original impossível de largar.

A abertura é feita com “The Case of the Four and Twenty Blackbirds”, um tipo de filme negro em que o detective Jack Horner, chamado de “little Jack” devido à sua baixa estatura, investiga um caso de morte que provavelmente não foi acidental: “Four and twenty blackbirds. A dead doctor. The fat Man. Cock Robin… Heck, this case had more holes in it than Swiss cheese and more loose ends than a torn string vest”

“Don’t ask Jack”, também presente em “Smoke and Mirrors” do mesmo autor, fala-nos de uma caixa maléfica “The Jack-in-box” no fundo, mais profundo, da qual ”Jack waits and smiles, holding is secrets. He is waiting for the children. He can wait forever.” Lembrou-me uma outra “short story” que li de Stephen King, “The monkey”, porque nos deparamos de igual forma a um brinquedo inocente, supostamente inofensivo que esconde algo terrível e demoníaco.

“October in the Chair” descreve uma reunião dos meses do ano, com um Abril hipocondríaco, um Maio sensível, um Setembro trocista, um Fevereiro azul e cinzento, um Agosto obeso, um Junho hesitante e um Outubro, provavelmente o melhor de todos, sentado na cadeira “so it was chilly that evening, and the leaves were red and range and tumbled from the trees that circle the grove”… Enfim, meses como tu e eu, e como sonhamos por vezes ser, meses bon vivant: “The twelve of them sat around a campfire roasting huge sausages on sticks, which spat and crackled as the fat dripped onto the burning applewood, and drinking fresh apple cider, tangy and tart in their mouths.”

“How to Talk to Girl’s at Parties” relata a história de dois rapazes londrinos adolescentes, Enn e Vic, que vão a uma festa de raparigas “ Girls! Girls! Girls!”, na tentativa vã de descobrir o eterno mistério feminino. (Permitam a interrupção para dar uma palavrinha a estes dois) Bem, rapazes, aqui vai a minha sugestão: “Men Are from Mars, Women Are from Venus”. Da próxima vez que forem a uma festa deste género, leiam o livro primeiro! (ou não,…, se calhar basta ler a capa). Não sei como no intercâmbio que tiveram com os estudantes interplanetários estrangeiros nessa festa ninguém falou nisso (!?!?)

“The Witch’s Headstone” é o pequeno rebuçado que podes saborear se, por algum triste infortúnio ainda não tiveres um exemplar de “The Graveyard Book”. Ok, ok, vou dar-te um pouco do rebuçado: “There was a witch buried at the edge of the graveyard; it was common knowledge. Bod
had been told to keep away from that corner of the world by Mrs. Owens as far back as
he could remember. (…)
The graveyard proper ended at the bottom of the hill, beneath the old apple tree, with a
fence of rustbrown iron railings, each topped with a small, rusting spearhead, but there
was a wasteland beyond that, a mass of nettles and weeds, of brambles and autumnal
rubbish, and Bod, who was a good boy, on the whole, and obedient, did not push between
the railings, but he went down there and looked through. He knew he wasn’t being told
the whole story, and it irritated him.”

A ilustração da capa, um gato a olhar para as estrelas, é uma escolha intrigante que reflecte a poderosa e comovente história de ”The Price”: “There was nothing to be seen. Only the Black Cat on the steps, staring up into the air.”

“Troll Bridge” é a minha favorita (porque gosto de histórias obscuras, assustadoras e em que as personagens não detêm todas as belas qualidades do herói). O troll é uma criatura verdadeiramente assustadora que nunca irei esquecer: "He was huge. His head brushed the top of the brick arch.(…) He was all my nightmares given flesh”

Termina com “Instructions” um soberbo poema, uma espécie de guia de sobrevivência, caso venhas a transpor a ténue separação que te leva ao outro lado, ao mundo das fadas:

“Touch the wooden gate in the wall you never saw
before,
Say “please” before you open the latch,
go through,
walk down the path.
(…)
Walk through the house. Take nothing. Eat nothing
However,
If any creature tells you that it hungers,
feed it.
If it tells you that is dirty,
clean it.
If it cries to you that hurts,
if you can,
ease its pain.”

(pequena nota: defendo que estas recomendações deveriam ser aplicadas nos dois lados do espelho)

Podes não gostar de todas as histórias aqui reunidas, mas posso afirmar sem presunção, que uma delas irá ficar contigo!

“Fol rol de ol rol” disse o troll…

SC
Simorgh

(este artigo resulta de um desafio que me foi lançado: escrever sobre um livro/autor que tivesse gostado. Foi publicado num site espanhol dedicado à literatura fantástica, hoje, infelizmente extinto. Por isso, decidi publicá-lo novamente aqui, pois gosto demasiado do NG, e deste livro em particular, para o condenar aos limbos esquecidos do grande azul)

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Quem dorme é...

2011-04-08T02:45:00.005+02:00

Simorgh

No reino dos feitiços:

2011-04-07T15:49:00.005+02:00

Traspiés de tres

2011-02-14T23:37:00.006+01:00

Te tocan tres, ni uno más,
Te tocan tres ¿lo adivinarás?

Labrando, probando, intentando,
muchos mueren, pocos viven.

Trolls under the bridge, te comen si no lo consigues.

¿Qué es? ¿Qué es?
¿Qué nombre tiene?

Entre temblores y miedos sigues huyendo
del monstruo oscuro que te está persiguiendo.

¿Qué es? ¿Qué es?
¿Lo has descubierto ya, el enigma que se esconde detrás?

Fall, roll, try to crawl, twelve gongs sound at midnight call.
Grrrr grrrr, yum yum, hace el Troll al tercero error.

SC
Simorgh

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Microscopio

2011-02-14T23:24:00.003+01:00

¡De vampiros, nada! A él le gustan las hadas. De comer miel y helado por las noches mágicas y cálidas. De ver la luna blanca entre árboles cristales, de sentir la brisa calma del verano y el azul púrpura del océano entre los blandos ataques de nervios de su hermana.
¡De complicado, nada! A él le gustan las cosas simples y translucidas como lluvia cautiva.
Y los micros los va cogiendo al sabor del viento creyendo.

SC
Simorgh

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A de …

2010-09-22T09:49:00.003+02:00

No início Deus criou o mundo. E nos verdes prados do paraíso corriam o homem e a mulher, moldados à sua imagem. E Deus olhou para o mundo que criara e satisfeito regressou ao nada.

No início havia um anti-mundo, entre dois anti átomos do anti nada. O anti Deus criara um anti paraíso onde um homem e uma mulher jaziam.

No início havia o gume pontiagudo de uma faca, uma sombra que se desenhava no papel amarelado da parede, um sorriso maquiavélico desenhado na face. Descia uma a uma as escadas no silêncio profundo que a rodeava. A noite tinha uma luz reconfortante e regeneradora para aquela sombra errante.

Parou por um momento, farejou o ar como um caçador nato. Restos de perfume pairavam ainda na atmosfera. A mulher tinha estado ali minutos antes, tinha a certeza, não estaria longe.

No primeiro andar, o homem adormecera irreversivelmente a cabeça oscilando no vazio entre duas poças vermelhas.

A criatura sedenta de sangue dirigiu-se cautelosamente à cozinha. Sim, tinha estado aqui, sentia ainda o seu cheiro de desespero e angústia pairar sobre as gavetas que tinha remexido. Aquele odor a medo impregnado na divisão era como rebuçados de dopamina na sua boca, excitavam a sua mente, antecipando imagens de puro prazer macabro.

No início havia uma mulher a correr desenfreadamente pela noite à procura de um refúgio para se esconder.

“Deus ajuda-me!”, murmurava entre suores frios, o corpo cambaleante e trémulo. E Deus, que não era surdo, mas um pouco louco, decidiu enviar a sua criatura pelo universo e dar-lhe um novo lar: o anti paraiso.

Ao homem, agora afortunado, juntou-se a nova mulher. Dispunha já não só de uma, mas de duas mulheres para o satisfazerem nos seus bichos e caprichos.

No início havia um homem e duas mulheres num anti-mundo, entre dois anti átomos do anti nada. O gume pontiagudo de uma faca, uma sombra que se desenhava no papel amarelado da parede, um anti sorriso maquiavélico desenhado na face. Descia uma a uma as escadas no silêncio profundo que a rodeava. Farejou o ar como uma caçadora nata. Restos de perfume pairavam ainda na atmosfera. A mulher tinha estado ali minutos antes, tinha a certeza, não estaria longe. No primeiro andar, o homem adormecera. A criatura sedenta dirigiu-se cautelosamente à cozinha. Sim, tinha estado aqui, sentia ainda o seu cheiro de desespero e angústia pairar sobre as gavetas que tinha remexido. Aquele odor a medo impregnado na divisão era como rebuçados de dopamina na sua boca, excitavam a sua mente, antecipando imagens de puro prazer macabro.

No início havia uma mulher ciumenta a deambular pela noite. Circundou habilmente a presa e sem remorsos espetou a faca uma e outra vez na carne branca, uma e outra vez saqueando o corpo sem vida, num acto descomedido de inveja, loucura e ambição

No início havia aquela a que todos conheciam por Caim, a mulher assassina, e um homem, por lapso nomeado Abel.

O anti-Deus olhou para o mundo que criara e satisfeito regressou ao nada.

SC
Simorgh

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Mini monos

2010-07-16T16:33:00.009+02:00

(1º variación)

¡Qué mono!

Dos monos en una rama.
La rama se rompió.
El mono se escapó.

(2º variación)

¡Uau!

¡Hein! ¡heu! ¡pssst! !bien!
¡Crack! ¡bing! bang! ¡badaboum! ¡plof! ¡ui!
¡Grrrr! ¡uf! ¡fzzzzzzzzt! ¡yupi!

SC

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Lola

2010-07-07T12:54:00.006+02:00

- Lola, despacha-te, já estamos atrasadíssimas!

A voz aguda e irritadíssima da mãe ressoava por toda à casa. Lola acabava de se pentear no primeiro andar, frente ao espelho. Os seus caracóis loiros e naturais caíam como bagos de uva nos seus ombros.

- Desço já mãe! - Gritou ela enquanto agarrava apressadamente o casaco e a mochila perdidos em cima da cama.

Hoje era o primeiro dia de escola. Tinham mudado há três semanas para este bairro dos subúrbios de Kitland. O pai tinha conseguido um financiamento avultoso que lhe permitia dedicar-se a tempo inteiro às suas pesquisas. A casa era grande e a cave era o sítio ideal para o seu novo laboratório, para além do mais era isolada, logo perfeitamente abrigada de olhares curiosos, ou vizinhos inconvenientes. O local ideal para o pai, mas um autêntico pesadelo para Lola. Tinha deixado amigas, namorado, centros comercias, enfim, tudo o que uma grande cidade pode oferecer de fascinante e vivo para uma jovem adolescente, para trás. E vivia agora neste fim de mundo, no meio do nada, rodeada de arvores e pássaros como única companhia! A ideia de ir para uma nova escola também não era motivo de entusiasmo. Com certeza a maioria dos alunos, encurralados, neste lugar perdido, nunca tinham ouvido falar de telemóvel. Sim porque naquele lugar a única comunicação existente era o telefone fixo, que nem sempre funcionava.

Na cozinha o seu irmão mais novo, Fred, com apenas três anos, brincava entusiasmado com o resto das papas de aveia. A mãe junto ao fogão preparava ovos estrelados com bacon para o pai.

- Que raio miúda! Demoraste imenso tempo para te vestires! – disse a mãe. – Até parece que vais para alguma festa! Senta-te e come enquanto vou lá abaixo ao laboratório. Se não fosse por mim, o teu pai nem comia!

Enquanto acabava de falar, pegou num prato com os ovos e o bacon e uma chávena fumegante de café, e saiu como uma rajada de vento da cozinha.

Lola perdida nos seus pensamentos deitava distraidamente o leite na malga com os seus flocos preferidos. Fred balbuciava o seu habitual monólogo de sons incompreensíveis, enquanto continuava a sua “obra-prima” com as papas.

De repente, um estrondo sacudiu os alicerces da casa, e as paredes da cozinha racharam-se sob o choque, as taças e os pratos caíram do armário e embateram no chão, provocando um barulho que mais parecia uma serie de a raios a cair. Fred começou a chorar ruidosamente na cadeira e Lola ainda em estado de choque, pegou no irmão ao colo, tentando desesperadamente acalma-lo.

Finalmente Fred sossegou, o silêncio que se segui era arrepiante, quase mórbido. Lola estremeceu, abraçou o irmão com mais força, reduzindo drasticamente o espaço vazio entre os seus corpos.

Ainda em estado de choque, Lola olhou em redor e começou a chamar desesperadamente pelos pais. Nada, nenhum som para além da sua voz provinha do resto da casa. Corajosamente dirigiu-se para as escadas que levavam à cave, onde estava o laboratório. A luz ténue iluminava fracamente o acesso. Cautelosamente, desceu as escadas, uma a uma. À medida que se ia aproximando sentia uma corrente de ar cada vez mais intensa.

- Ahhhhhhh! Nãooooooo! - gritou Lola.

Em vez do laboratório do pai, a cave era agora um enorme buraco sem fundo, de onde emanavam odores e raios surreais. Uma luz azulada provinha do poço e reluzia intermitentemente em todo o espaço ao redor. Lola abraçou o irmão, caiu de joelhos, e desesperada começou a chorar convulsivamente.

Estavam sós. Perdidos. Abandonados. Órfãos!

Passaram-se horas, Lola exausta, secou as lágrimas e olhou com ternura para o irmão. Passou a mão pela face rechonchuda e beijou-o carinhosamente. Levantou-se e começava a subir as escadas, quando reparou que ao seu lado estava algo, parecia uma caixa, que brilhava intensamente. Sentou o irmão numa escada para que não caísse, e debruçou-se com cuidado sobre a caixa. Pegou nela e assim que os seus dedos tocaram a caixa o brilho desapareceu. Estavam agora, como que por magia, símbolos a desenharem-se lentamente, não, não eram símbolos, algo ou alguém estava a escrever qualquer coisa naquela caixa!

Esta é a caixa de Pandora.

Quem a possuir tem o poder de tudo conseguir.

Mas em troca tem de conceder

O seu bem mais precioso

Podes renunciar ao poder

E para sempre esquecer-me

Se me atirares no poço sem fundo

Tudo então voltará a ser.

Lola de olhos arregalados lia a mensagem que progressivamente ia desaparecendo. A esperança tinha voltado ao seu coração. Afinal não estava tudo perdido. Se tinha entendido bem, a única coisa que tinha de fazer era lançar a tal caixa para aquele buraco enorme, e tudo voltaria ao normal. Nem pensou duas vezes. Nem sequer ponderou no poder que teria se a guardasse! Todo o poder do mundo era-lhe indiferente sem os seus pais. Olhou carinhosamente para o Fred, e sem hesitar, sem mesmo abrir a caixa, lançou-a com toda a força que possuía para dentro do buraco. Um raio de luz inundou a cave tão intenso e violento que tornou impossível manter os olhos abertos.

Quando Lola abriu novamente os olhos, encontrava-se de novo no quarto frente ao espelho.

- Lola, despacha-te, já estamos atrasadíssimas!

Era a voz da mãe! Lola nem queria acreditar! Desceu a correr as escadas do primeiro andar e irrompeu na cozinha. O seu irmão mais novo, Fred, brincava entusiasmado com o resto das papas de aveia e a mãe, junto ao fogão, preparava ovos estrelados com bacon.

- Que raio miúda! Demoraste imenso tempo para te vestires! - disse a mãe – Até parece que vais para alguma festa! Senta-te e come enquanto vou lá abaixo ao laboratório. Se não fosse por mim, o teu pai nem comia!

Lola sentou-se alegremente na cadeira e sorriu.

Tinha aprendido a lição.

Não importa o lugar onde estamos, no fim do mundo ou no meio do nada, desde que estejamos juntos, ao lado dos que amamos.

SC

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Quem é o Boris?

2010-06-24T16:55:00.010+02:00

Na sequência da homenagem que irá decorrer amanhã no Aquilo, e para os que ficaram curiosos em saber um pouco mais sobre o Boris Vian, aqui vai uma pequena biografia/bibliografia do mesmo que, inicialmente
tinha pensado em ler no encontro, mas que, reconsiderando, decidi publicar no blog:

Figura mítica do pós-guerra, Boris Vian marcou a vida artística e intelectual francesa de um timbre singular. Este escritor, actor, cantor e músico, morreu prematuramente, deixando para trás um legado de trabalho moderno, insólito e real no qual as gerações seguintes se vão inspirarar sucessivamente, até aos dias de hoje.

Boris Vian nasceu na região de Paris, em Ville d'Avray, no dia 10 de Março de 1920.

Festa e Metalurgia
Prejudicado por problemas de saúde, Boris foi educado em casa por um professor particular. Assim, muito cedo, ele consegue ler e escrever. Aos 10 anos, os clássicos da literatura francesa já não têm segredos para ele. Aos 12 anos, enfrenta-se com os primeiros problemas cardíacos dos quais continuará a sofrer até ao final da sua vida. (estudos clássicos em latim e grego, aprendeu sozinho Inglês)

Aos 16 anos, o jovem Boris domina não só a língua francesa, a literatura e a manipulação de palavras, mas está também fascinado pela música e, especialmente pelo jazz, forma musical ainda pouco ouvida em França. Rapidamente ganha uma profunda compreensão do género e torna-se num membro do Hot Club de France. Começa a tocar trompete aos 17 anos. Na véspera da guerra, Boris é um jovem que divide o seu tempo entre a escrita, a música e a organização de noites memoráveis famosas pela sua diversão.

Em 1939, evita a mobilização por causa da sua saúde debilitada e entra para a "École Centrale des Arts et Manufactures", em Angoulême. Sai em 42 com uma licenciatura em engenharia metalúrgica.

Amigos, amores e aérotecnica

Durante o verão de 1940, Boris conhece Michele Leglise que se tornará na sua primeira esposa. Têm dois filhos, Patrick e Carole.

Juntamente com suas actividades de engenharia, Boris Vian começa, em 41, a escrever seu primeiro livro, " Les cents sonnets” (trabalho que só será publicado em 1984!). Fascinado pela cultura do absurdo, pela exploração de exercícios intelectuais surreais, Vian desenvolve várias actividades, tais como o "Cercle Legâteux". Este clube de amigos permite aos seus membros, entre outras actividades, jogar xadrez, realizar curtas-metragens e até mesmo desenvolver modelos dentro das áreas da ciência social e cósmica, e da tecnologia de aviação.

Vian continua a criar e imaginar.

Em 1942 escreve: " Troubles dans les Andains " (publicado apenas em 1966). Durante este período, torna-se trompetista da orquestra de Claude Abadie, então renomeada orquestra Abadie-Vian. Juntos, participam em muitas competições e torneios para amadores de jazz.

Livros, trompete e Tabu
Em 44 Vian publica os seus primeiros textos sob pseudónimos tais como Bison Ravi (anagrama de Boris Vian) e Hugo Hochebuisson. Sob o nome de Bison Ravi, escreve um poema que evoca a proibição do jazz norte-americano pelos alemães. Nesta altura, escreve também as suas primeiras canções como " Au bon vieux temps ". Mas esta actividade, que terá toda a sua plenitude na década de 50, ainda é secundária na sua obra.

Em 1945, assina contrato com a editora Gallimard para "Vercoquin et plâncton”. 1946 é o ano da publicação de seu romance mais famoso, "L' Écume des jours ". Nessa época, conhece o casal Simone de Beauvoir e Jean-Paul Sartre. Poucos meses depois Vian publica "J'irai cracher sur vos tombes ", um pastiche dos romances negros americanos, sob o pseudónimo de Vernon Sullivan. O livro causa escândalo pelo conteúdo um pouco iconoclasta. Mas torna-se um best-seller em 47. O mesmo acontece com " Les morts ont tous la même peau" em 47 e " Et on tuera tous les affreux " em 48. Escândalo e sucesso sucessivos

A guerra termina e a vida recomeça, especialmente, a vida artística e cultural. Abrem novos locais, o jazz invade a capital, as gerações mais jovens celebram um festival permanente no qual Vian participa activamente. Constitui um coro que nomeia de "La petite chorale de Saint-Germain-des-Pieds".

Entre os novos locais em voga incluem-se “Le Tabou”, no coração de Saint Germain-des-Prés. Este pequeno clube de jazz rapidamente se torna num local incontornável de Paris. Aí, encontram-se personagens tais como Juliette Greco, bem como toda a juventude existencialista da época. Por motivos de saúde Boris vê-se forçado a abandonar o trompete. No entanto, permanece mais do que nunca, uma autoridade do jazz e é incluído na elaboração da revista Jazz Hot em 46

Música, teatro e Ursula

No final dos anos 40, Vian deixa Tabu em benefício de outro clube, o "Jazz Club Saint-Germain-des-Prés", a poucos passos de distância. Recebe alguns músicos famosos de jazz tais como Duke Ellington, Charlie Parker e Miles Davis.

Multiplicando ao infinito as suas actividades, Vian escreve, na altura, os seus primeiros espectáculos de cabaret. Também faz a tradução de romances, incluindo os de Raymond Chandler da série "Black Series". Em 49, junto com a Jazz Hot, torna-se editor do News Jazz, diversificando cada vez mais as suas actividades.

Poucas são as áreas literárias que Vian não explora. Se ele começou a escrever músicas anteriormente, 49 marca o seu primeiro sucesso neste campo, com o título " C'est le be-bop “
No início dos anos 50, Vian dedica-se muito ao teatro. Coloca em cena " L'Equarrissage pour tous" cujo ritmo é muito musical e sincopado. No mesmo ano, escreve também o seu primeiro musical, "Gialiano”. Em 51, escreve: " Le goûter des généraux ", só representado nos anos 60. Em 52 conhece um franco sucesso com o "Cinémassacre ou les cinquante ans du septième art " e " Paris varie ou Fluctuat nec mergitur ".

Em 54, casa com Ursula Kubler uma jovem dançarina alemã.

O seu ritmo de escrita continua fogoso. Depois do teatro, dos romances, da poesia e da música, Boris Vian entusiasma-se com um novo género literário, a ficção científica, ainda desconhecido na Europa. Esta descoberta irá inspirá-lo, alguns anos depois, para a música de"la Java martienne ".

"Pataphysique" e música

Em 1952, Boris Vian juntou-se ao Colégio de "pataphysique" (constituído por um círculo de pessoas que estudam a pataphysique, ciência do virtual e das soluções imaginárias, conceito implementado no final do século XIX pelo escritor Alfred Jarry). Conta entre seus membros nomes como Raymond Queneau, Eugene Ionesco e Jacques Prévert.

Em 1954, Boris Vian começa a dedicar muito mais tempo à música. O início da guerra na Indochina, em particular, inspira-o para o hoje mítico tema do "Le déserteur”, manifesto anti-militaristas.

Em 1955 grava o seu primeiro álbum sob o título " Chansons possibles et impossibles ". O álbum, tirado em 1.000 exemplares, foi censurado devido à canção "Le déserteur”, cuja finalidade é considerada por muitos escandalosa. O escândalo surge também durante todos os concertos que Boris Vian dá nesse verão. Alguns shows dão mesmo origem a reacções violentas por parte do público.

Depois do jazz, do romance negro, da ficção científica, Vian traz ao seu trabalho um novo estilo vindo da América e ainda marginal em França, o rock'n'roll.

Em 56, faz inúmeras gravações para a Philips, como intérprete mas também como director. Assim, podemos encontrar alguns títulos famosos como "Rock'n'roll Mops ", " Fais-moi mal Johnny”.

Além do rock, Boris inspira-se de diversos estilos musicais, incluindo la java que ninguém até então tinha retirando do seu contexto popular. Daqui resultam títulos como " la Java des bombes atomiques ", "la Java des chaussettes à clous ", "la Java javanaise", ou " la Java mondaine”.

Criando, excesso de trabalho e cortina

Apesar de graves edemas pulmonares que se multiplicam, Vian não reduz as suas múltiplas actividades. Escreve livros de ópera ("Fiesta" em 58), faz criticas de filmes documentários ("la Joconde " em 57), actua em filmes ("Un amour de poche" de Pierre Kast), traduz peças de teato e torna-se director artístico da Philips, em 57, e da Fontana no ano seguinte.

Escreve cada vez mais músicas, muitas das quais são pérolas tais como " J'suis snob", " les Joyeux bouchers", "On n'est pas là pour se faire engueuler" ou "Je bois". Além disso, em 1958, termina de escrever " En avant la zizique…", um espectáculo inspirado na sua experiência com as editoras discográficas.

Muito cansado, Boris Vian tenta descansar de forma mais regular. Mas as suas numerosas actividades não lhe poupam esforços. Em 59, depara-se com uma série de problemas durante a adaptação cinematográfica de " J'irai cracher sur vos tombes ", um projecto do qual acabará por ser afastado. Em abril, faz uma última aparição no filme " les Liaisons dangereuses ", de Roger Vadim, com Jeanne Moreau.

Depois da Philips e de Fontana é na Barclay que Boris é nomeado de director artístico. Mas dificilmente terá tempo para aí gravar a sua original impressão. Poucos dias depois, no dia 23 de junho, assiste à exibição do filme " J'irai cracher sur vos tombes ", mas morre de um ataque cardíaco, durante a projecção das primeiras imagens dessa adaptação com a qual não se identificava.

Deixa um enorme vazio na vida artística da época. Mas a sua marca continua a ser confirmada e reforçada desde então. As suas canções têm sido repetidamente interpretadas. Numerosos discos e colectâneas foram postumamente publicados. Algumas das suas obras tornaram-se clássicos incontestáveis da literatura francesa. Pelo seu senso de humor misturado com desespero, o seu gosto de absurdo, de alguma irreverência e rebeldia, Boris Vian tornou-se numa figura venerada pelas gerações mais jovens.

A sua obra é o resultado de uma mente totalmente aberta e de um pensamento livre, e a sua inegável actualidade convertem este meteoro num ícone incontornável.

Muddy

2010-06-15T14:05:00.001+02:00

neolautrec

2010-06-11T15:39:00.001+02:00

À la gare

2010-06-11T15:38:00.004+02:00

Le train de 18h00 vient d’arrivé. D’un bond, la jeune fille aux longs cheveux blonds, épars par le mouvement soudain, se lève, prend la valise, et d’un pas pressé mais assuré se dirige vers la première porte automatique qui s’ouvre sur une pression de son doigt. Sa robe, singulière, disparaît entre les ombres de la foule, qui s’agglutine, se presse et se compresse dans un compartiment trop étroit. Il ne restera d’elle que cet image fugace, que ce parfum sucré, que je n’ai pu sentir, seulement imaginé. Vision éphémère d’un mirage sur fond cocotier. Mon rêve s’en va au son compassé et rimé des rails fuyants d’un passé effacé.

SC

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Dans l’eglise

2010-06-11T15:24:00.000+02:00

Entre ses doigts crispés, sillonnés par le temps et le dur labeur, la vielle tient son bien le plus précieux. Elle le manipule et le tourne soigneusement au rythme des prières. Elle murmure. Elle murmure entre des lèvres, où, jadis, de longs baisers mouillés se sont évanouis. Assise, sur ses genoux, accroupie en martyre dévoué, enveloppée d’un noir fouloir, usé et délavé, elle prie. Elle prie. Elle prie des images d’un temps où le temps n’était pas compté, ses cheveux parfumés aux saveurs des près, ses yeux pétillants avides de découvrir, qui maintenant se blessent et pleurent au moindre rayon. La vielle murmure et prie sur son banc, au fond de l’église, face à un jésus crucifié. La vielle murmure et prie sans relais, mais personne, pas même lui, ne l’entend.

Mais cette vielle qui, aujourd’hui, respire et murmure à mes côtés, sur un banc de l’église silencieuse et obscure, cette vielle que la vie a trop souvent négligé, aspire comme moi, à la délivrance futur, à la lumière éternelle, à la quiétude d’un paradis, à l’espoir et à l’amour, à renaître et vivre, malgré tout, un jour de plus, sur cette terre où les hommes naissent, sont et échouent.

Fleur

2010-06-11T13:49:00.001+02:00

Au cafe

2010-06-11T13:37:00.002+02:00

Assis dans un coin du café, un homme et son journal.

Il lit posément, ignorant le brouhaha qui l’entoure.

Rien ne vient perturber son geste mécanique qui suit les feuilles du journal, une à une, entre deux bouffées de cigarettes et une pause pour boire sa tasse de café. Deux heures ainsi se découlent. Au centre d’une mer agitée d’allées et venues, de vents fougueux qui passent et repassent alentours, d’agitation et remue ménage incessants, cet homme sur son île, impassible et aliéné, reste, fixé sur ses pensées. Ce n’est plus un bateau à la dérive, vagabond sur l’océan. C’est toute une île de vérités, quiétudes, apaisements et soulagements, que de cet homme-île, afflue. Fini les décisions à prendre, les questions délaissées par le temps et les doutes fluctuants, les ambiguïtés à l’horizon qui se lèvent en un souffle éventuel. Non, rien. Rien que la certitude que les étoiles au loin sont des points repères connus, qu’au soleil qui brille dans le ciel bleu éthéré succède la lune blanche immaculée, qu’à l’instant présent se dissous le passé et le futur, synchronisés. Rien que la sensation enivrante de tout savoir et posséder. Et cet homme, là, dans son île, solitaire, absolu et maître, m’envoute et me mène là où, moi aussi, j’aspire à être.

SC

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L' homme et la mer

2010-06-11T13:27:00.001+02:00

Yop! I'm Bad

2010-06-11T12:12:00.001+02:00

Sweet dreams

2010-06-11T11:17:00.001+02:00

John por fim acordou.

Sentia a mente latente, os membros dormentes e uma dor de frio percorria todo o seu corpo. Tremia inconscientemente enquanto arrepios gélidos escorriam pelo seu dorso. Levou a mão à testa e sentiu uma substância mole, pastosa e escorregadia (“ o meu sangue?...” pensou). As trevas encobriam a atmosfera. Somente uma luz débil reluzia vinda do punho da sua magnífica espada, Gala. Os membros ainda doridos e pesados levantou pouco a pouco o corpo. A sua silhueta esbelta e frágil desenhava pequenas fissuras trémulas nas paredes que o rodeavam. John apenas consciente, ainda reticente com o porvir, respirou fundo aquele ar fétido, secular.

John, guerreiro valente e relembrado para sempre pelos seus, tinha descido, uma a uma, as escadas profundas do sub mundo.
Vinha combater o Minotauro.

Ao seu lado jazia o corpo de um Yoorn, criatura perversa, obscura, mortífera e numerosa naquelas paragens.

Na ferida, ainda aberta, do seu último confronto, sentia uma dor aguda que lhe perturbava obstinadamente a visão. Relembrou mais uma vez as palavras de Jumi, o profeta do seu clã, e decidiu por fim continuar a sua demanda. O alvo estava próximo. Em breve Jonh enfrentaria o Minotauro, esse ser invencível e temível que assombrava os seus. Ameaçava já por demasiado tempo o seu povo, saqueando, violando, destruindo tudo o que ele mais amava.

Uma onda de raiva e ódio percorreu o seu corpo fazendo estremecer cada fivela viva.

- “Hoje, mato o Minotauro!”- exclamou, numa súbita euforia assassina.

Dos fundos mais profundos do sub mundo, o grito gutural e poderoso da Besta, canta.

SC

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Preciso ler!

2010-06-11T10:19:00.001+02:00

¡Ellos están aquí!

2010-06-11T09:12:00.002+02:00

Mi nombre es Eva, última superviviente de la tripulación de XW-145.

Nuestra misión al planeta Glor pretendía reunir pruebas sobre la existencia de agua, líquido en cantidades peligrosamente escasas en la tierra.Nuestra misión fue un fracaso total. No he podido detonar los explosivos existentes a bordo, ellos los deterioraran. Dentro de pocos minutos estaré muerta.

Aterrizamos, como previsto después de 825,000 días en el planeta. Glor es muy rico en agua.

¡Pero el agua está viva! Provoca un cambio letal en el comportamiento humano.

Toda la tripulación está contaminada. Por la noche se convierten en una especie de muertos-vivos sedentes de sangre. Se desplazan por el buque de un extremo a otro, me buscan. Me las arreglé para esconderme en la sala de máquinas, en el sub-nivel 4, cerré la puerta, pero no tardaran mucho en encontrarme.

La supervivencia de la humanidad depende de este único mensaje:¡Destruidlo todo! ¡No traten de encontrar agua en Glor, en Glor sólo hay miedo y muerte!

…Siento sus pasos, están llegando...¡

¡Me han descubierto!

Siento sus afiladas garras del otro lado.

Están intentando abrir la puerta.

¡Dios mío!

¡Ellos están aquí!!!!!!

Grgrgrgrgrgrgrgrgrgr

Fin de transmisión.

SC

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Green

2010-06-09T15:00:00.001+02:00

Crónicas de um gato mal amado

2010-06-09T14:22:00.001+02:00

segunda-feira, 9h00, abro o olho de esgueira, num acto relutante e reticente de quem não tem vontade de acordar, mas constrangido pela fome e o estômago às voltas, rendo-me por fim à evidência e espreguiço langorosamente e metodicamente cada parte do corpo. Primeiro a boca, absorve e retém o ar repleto, quente mas contudo húmido do quarto. Pelas narinas inspiro o cheiro tanto ao quanto nauseabundo desta área fechada e restrita que me rodeia. Depois as garras, afiadas e proeminentes, que fixo à almofada, única parte confortável, cheirosa e asseada deste conjunto deslavado que me engloba. Posso agora, mas só agora, pensar em "levitar" o corpo, num gesto voluptuoso de guerreiro que se prepara para mais uma batalha. Num passo moroso e dubitativo dirijo-me à cozinha. Cheiro e lambo desesperançado a gamela vazia no canto do costume. Claro, o gajo bazou e não deixou réstias de comida, água, leite ou seja lá o que for para mim. Merda!!!! Tou a ficar farto desta cena. Ou o gajo muda ou mudo eu!!!! Volto para almofada e desmaio abandonado e só, mais um dia de jejum á minha frente! Suspiro, e entre pratos sucessivamente imaginados, suculentos, maravilhosos, apetitosos, e perfumados de aromas exóticos, adormeço e fecho os olhos, esquecendo na miragem, a falta de oásis.

terça-feira, 9 h10, abro o olho de esgueira, hoje nem o sol ainda se levantou, num acto relutante e reticente de quem não tem vontade de acordar, mas constrangido pela fome e o estômago às voltas, rendo-me por fim à evidência, e espreguiço langorosamente e metodicamente cada parte do corpo. Blablablabla.....Poupo-vos os pormenores (quem insistir volte ao parágrafo acima), chego à cozinha, gamela vazia....Suspiro, e entre pratos sucessivamente imaginados, suculentos, maravilhosos, apetitosos, e perfumados de aromas exóticos, adormeço e fecho os olhos, esquecendo na miragem, a falta de oásis.

quarta feira, 9h10, passo à frente por hoje nem me dou ao trabalho de ir á cozinha

quinta feira, 10h00, fogo se calhar nem vou abrir o olho

sexta feira, 8h45, já não posso com o corpo dorido, num esforço último e desbravando tudo, arrasto-me até à cozinha. Bem pessoal, a noite de ontem foi tremenda! Restos de pizza, vinho, cerveja, lasanha, e elixir dos elixires, peixe grelhado sobre a mesa de jantar!!!!! Hoje é desforra, desafogadamente engulo sem mastigar o manjar que me deixaram! Feliz e satisfeito, volto de novo para a almofada, para uma demorada limpeza corporal. ... a partir de hoje, levantar só à sexta-feira!

SC

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Better than Indiana Jones

2010-06-05T13:02:00.002+02:00

Cool

2010-06-05T12:44:00.004+02:00

Between friends

2010-06-05T11:57:00.001+02:00

Ready to go?

2010-06-05T08:53:00.002+02:00

La curiosidad mató al gato

2010-06-01T17:38:00.003+02:00

En el numero 37, de la calle sur, existía una vieja mansión blanca, hace mucho abandonada. Las hierbas, los rosales y las hiedras del jardín habían crecido como querían, y su aspecto caótico y abundante disimulaba casi por completo la fachada imponente y agrietada de la casa. El viejo portal de entrada en hierro se mantenía cerrado hacia más de una década. Se decía entre los habitantes del pueblo, que ahí vivían fantasmas (aunque nunca se hubieran visto ningunos) y nadie se atrevía a traspasar el umbral. Por la noche extraños gruñidos, gemidos y por veces, gritos se oían alrededor de la mansión.

- ¡Iremos esta noche! Mina, tumbada en su cama, inclinada sobre un largo mapa, tomaba notas en su pequeño cuaderno azul.

- ¡Ya lo he pensado todo, Alfredo, tengo el plan perfecto y mi kit exploradora preparado! (para que vos ponéis en día, lo explico, el kit-exploradora era una caja cuadrada y metálica que contenía sencillamente una linterna, una cuerda, una brújula, agua, un bocadillo, y una llave inglesa por si acaso)

Mina tenia apenas once años, los ojos grandes y claros, como se absorbieran el mundo, y el pello siempre preso por un elástico colorido en la nuca. Se vestía, casi siempre a sus zapatillas verdes, a su camiseta amarilla y sus jeans de jardinera. Le gustaban ese par de pantalones más que ningún otro, porque tenía inmensos y numerosos bolsillos en los que metía de todo, llaves viejas, gomas, sus cromos favoritos, hojas raras, mariposas, y hasta sapillos. Todo lo que se iba encontrando en sus increíbles exploraciones por el barrio. Además podía subirse a los árboles y sentarse donde le daba la gana porque nunca se rompían u manchaban. Su madre insistía en vestirla con faldas u vestidos, pero se los quitaba en seguida inventando disculpas como que le estaban muy estrechos u fuera de moda. Lo cierto es que conseguía siempre convencer a su madre, que después de un largo suspiro, rendía armas y le acariciaba suavemente el pello. Alfredo, su gato, la acompañaba siempre que posible en sus aventuras. Esto es, si ninguna obligación más lo impidiera, como comerse el pescado en fin de tarde, cazar uno u otro ratoncito, u la siesta sagrada junto a la ventana bajo el sol ameno de los primeros días de otoño.

Su madre la llamo para la cena. Se bajo a la cocina que exhalaba un olor dulce y apetitoso. ¡Nadie cocinaba como su mamá! Y hoy tenía su plato favorito, pollo en el horno con patata frita y ensalada. Se sentó sonriente frente al suculento festín.

- Hoy viene tu tía Chule a visitarnos después de la cena- le dije su madre.

Tía Chule vivía a unos escasos metros de su casa, pero era la tía preferida de Mina. Tenía cabellos blancos ya, pero le gustaba mucho charlar con ella. Era la única que la entendía, se reía ternurosamente de sus travesuras, y le daba siempre ideas nuevas para sus investigaciones. Era una niña disimulada en un cuerpo de dulce vieja.

- Esto estaba delicioso… Hoy estoy un poco cansada mamá ¿Le darás un beso por mí? ¿Preferiría irme a mi cuarto, a dormir, puedo?

- Claro que sí, Mina, hoy ha sido un día intenso. No te olvides de lavarte los dientes antes. Dulces sueños, cariño, le diré a Tía Chule que lo sientes pero en otra ocasión vos veréis y hablareis un rato.

Mina le dio un beso a su madre y se subió al baño, se sepillo los dientes, y volvió a su cuarto. Alfredo dormitaba ociosamente en su cama.

- ¡Despierta, perezoso! -le ordeno Mina- ¡Tenemos mucho que hacer!

Se fue al armario y sacó a cuatro almohadas que colocó metódica y estratégicamente bajo las sabanas.

- Así- dijo- si alguien sube, pensaran que estoy dormidita en mi cama. (Y se puso a reírse bajito, imaginando a su madre en la puerta sin sospechar de nada.)

Se cubrió con la chaqueta castaña, que era la más oscura que tenia (para no llamar la atención y poder esconderse), se puso el gorro y los guantes, (que las noches empezaban a enfriar), coloco su kit y la maquina fotográfica en la mochilla, llamo una vez más a Alfredo y se salio por la ventana.

Era una noche tranquila, aunque un poco fría, sin luna, que convertía el camuflaje en algo perfecto y fácil. Se iba escondiendo despacio y sin hacer ruido detrás de los árboles de la calle, evitando a los raros caminantes que cruzaba.

La mansión estaba ya cercana. Solo unos metros más y podría por fin concretizarlo todo. ¡Finalmente iba a ver un fantasma! ¡Iba a crear el reportaje del siglo!

Alfredo la seguía de lejos caminando despacio, saltitando ágilmente por los tejados. Se interesaba más, por el momento, en disfrutar del aire y de los olores atractivos que salían de las casas, sucediéndose uno tras otro, al ritmo de sus pasos.

Mina, ya había traspasado el muro, y se debatía con los espinos de los rosales del jardín que se obstinaban en engancharse a su ropa.

Por fin llego a la puerta de entrada y, aunque no era una niña asustadiza, sintió un escalofrió atravesarle el cuerpo. Sacó la linterna de la mochila, respiró profundamente para tranquilizarse, y empujó la puerta.

El interior era negro como el carbón, telas de araña enormes atravesaban el vestíbulo de un lado al otro. Era un vestíbulo gigantesco, como nunca Mina había visto en su vida, el suelo estaba recubierto de madera y en el fondo una escalinata extraordinaria levaba al secundo piso.

Lo que sucedió entonces, nada lo sabe, ni mismo Mina, porque cando iba a entrar, tropezó en algo duro en el suelo y se callo en los rosales de la entrada. Se rompió el brazo y el tobillo, y se araño toda la cara en las espinas. La salvó Alfredo, que corrió a avisar su madre, que estaba tranquila tomando su té y charlando con tía Chule.

Mina se quedo un mes en el hospital y el resto del semestre en su cuarto de castigo.

¡La curiosidad no mató al gato, pero si que le valió como lección a Mina!

SC

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Alfredo

2010-06-01T16:45:00.001+02:00

Books and cats

2010-05-15T18:23:00.003+02:00

What else?....

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Relato sin final (¿porque?....para que lo imagines…)

2010-05-15T13:17:00.001+02:00

El día no prometía nada bueno. Se había levantado como de costumbre à las siete, tomado un baño de agua fría, porque el calefón solar se había estropeado de nuevo. Había tomado una copa de té, porque el café se había terminado, y hecho unos huevos con jamón, que eran lo único que le quedaba en la heladera. Había verificado el móvil y, como no tenía mensajes ni llamadas, lo había puesto de nuevo en su bolsillo amarillo. Su gato, Rafael, le había dado una mirada suplicante y le dio lo resto de los huevos.

Ya habían trascurrido dos horas, y el cielo a fuera continuaba nublado e lluvioso. Nada reconfortante o placentero. Estaba sentada en el salón, mirando por la ventana entretenida con la gente que se apresuraba a sus rutinas matinales. Todos muy rectos, limpios y seguros, vestidos de trajes grises, debajo de sus paraguas como si el mundo estuviera en sus manos.

Beatriz no pertenecía al grupo que formaban el resto de los mortales. Ella nunca había tenido amigos, a parte de los gatos, porque no aceptaba rendirse a lo convencional, e imposto por los gobernantes. Se les inculcaban ideales de comunidad y bien estar colectivo desde niños, y así seguían el resto de sus vidas sin cuestionar nada, haciendo e ejecutando como máquinas lo que se les imponía. Los libros, claro está, eran fruto prohibido hace muchos años.

Estábamos en la era de la Oscuridad, Beatriz, ella, era una hija de la Luz. Se acordaba de una época, no muy remota, en que niña había leído un libro que narraba una historia sobre hombres bomberos que incendiaban toneladas gigantescas de libros. ¡Nunca pensó que ese relato de ficción, se volvería realidad!

Ahora, lo único que tenia por compañero era su gato, y su pasión por la lectura se había convertido en miraje, en un oasis inaccesible y utópico. Los espectros que gobernaban el mundo se infiltraban en cada rincón, y mataban sin más, a todo aquel que se interponía a su voluntad. Nadie supo realmente como lo habían conseguido. En siete días (el mismo tiempo que llevó dios a crear el mundo) habían surgido de la nada, y se habían convertido en los nuevos dioses del planeta. Sus naves inmóviles, sobrevolaban aún el cielo, como pesadillas vivas y omnipotentes. Nadie se atrevía a contestar su nuevo reinado, nadie se interponía a sus leyes.
...
SC

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Lídia

2010-05-09T19:50:00.001+02:00

Sei o que precisas!

2010-05-09T11:23:00.001+02:00

Sei que caminho dentro e fora de vários mundos, no entanto, é só à noite que os olhos começam a ver. O meu nome permanece no limbo dos possíveis, ora me conhecem como Vrynh, ora Senhor da Noite, ora Diabo, variando não a minha figura, mas apenas as culturas. Sou aquele que temem e veneram, aquele que deambula pelos cantos mais sombrios, reclusos e suspeitos há mais de mil anos. E no entanto, era apenas um homem, um homem que amou e por amor, um dia renegou e amaldiçoo-o Deus e os seus Anjos. A minha maldição é vaguear só por este e outros mundos, a minha maldição é ser o eterno indesejado, a minha maldição é, antes de mais, saber o que precisas!

Lídia estava encostada a um canto do café, imersa na leitura de um livro volumoso, uma taça de café esfumaçante a seu lado.

- Sei o que precisas!

Levantou os olhos na direcção daquele vulto alto de onde tinham imergido aquelas palavras, simultaneamente perplexa e curiosa. Frente a ela, um homem, jovem, esbelto vestido com uma longa capa de tecido oscilante, olhava para ela com uns olhos de um azul profundo e quase estranhamente hipnotizantes.

- Desculpe? - disse ela, de uma voz fria e ríspida– Conheço-o?

- Sei o que precisas – repetiu o estranho – e agora mesmo, o que precisas é de uma boa fatia de bolo de chocolate recoberto de uma bola de gelado com sabor a frutos silvestres!

Lídia corou involuntariamente, pois estava a pensar exactamente há minutos atrás, parar um pouco a leitura para saborear o seu prato favorito: bolo de chocolate recoberto com uma bola de gelado de frutos silvestres. Ainda um pouco desnorteada e surpresa, passou uma mão pelo cabelo, gesto típico que utilizava para se recompor em qualquer situação embaraçosa. Odiava sentir aquele calor nascente nas faces, quando se sentia intimidada! E cúmulo, dos cúmulos, aquele rapaz atrevido e pretensioso que lhe fazia frente, era realmente atraente. Não tinha tempo para esse tipo de futilidades, como namorar, passear, beijar, enfim todas aquelas actividades frívolas a que se dedicavam as suas colegas de Universidade. Tinha que acabar a tese naquele ano, ou corria o risco de perder a sua bolsa de estudo. Mas frente àqueles olhos profundos, sentia-se submergida num mundo novo e atractivo de sensações embriagantes e perigosas. Retirou o pequeno cascol de lã que mantinha à volta do pescoço, pois uma vaga de calor incontrolável percorria agora todo o seu corpo. Meu Deus Lídia! Controla-te! - pensou – pareces uma adolescente desenfreada com as hormonas a saltitar e rodopiar numa roda gigante!

- Então, Lídia, esse bolo com gelado? - insistiu o estranho, cada vez mais próximo e envolvente.

- Eu, eu… balbuciou Lídia, (raios! – pensou - agora já nem falar sabes! Que diabos, miúda, estás do piorio!... bem mas ele é mesmo lindo!) e sem se aperceber baixou o olhar na direcção daqueles lábios vermelhos e carnudos, começando a imaginar se não teriam um sabor mais agradável do que um gelado de frutos silvestres, talvez, um sabor exótico a kiwi ou manga, doce e suculento como um sumo de papaia.

Quando recuperou o controle dos seus pensamentos, estava já fora do café, encostada a um muro gélido, num dos muitos labirintos recônditos da cidade, com ele frente a ela, envolvendo-a completamente no seu corpo quente e musculoso. Sentia a sua força através da rigidez dos seus braços tensos, que a retinham, indefesa, como uma presa nas suas garras. Os seus olhos despiam o seu corpo até ao mais ínfimo da sua alma, e Lídia, sentia um desejo ardente de ser beijada e de se perder nos braços daquele mostro belo e desconhecido que a paralisava.

- Sei o que precisas, Lídia! - murmurou ao seu ouvido, beijando-a languidamente entre os lóbulos e descendo pouco a pouco em direcção ao seu pescoço.

Lídia estremeceu, e num suspiro extasiado, libertou todo o desejo em que o seu corpo ardia.

Duas presas afiadas acariciavam, entre beijos, o seu pescoço, veias salientes saltitavam na sua pele branca e pura. Lídia arrebatada e dominada pelo desejo, sentiu um arrepio frio de medo e repulsa. Algo dentro dela gritava socorro! Algo dentro dela dizia. Foge!!!!!

Lídia hipnotizada, desnorteada, debate-se, e enfrenta uma batalha de titãs!

Lídia lentamente retira um objecto pontiagudo do bolso das calças.

Lídia num último esforço derradeiro, crava naquele rosto a sua lima metálica.

Mas uma lágrima escorre pelo seu rosto, uma lágrima de dor e revolta pelo acto ignóbil que acaba de cometer. Nos seus olhos reflecte-se o lago azul imenso agora vazio daquele estranho. Na sua mão escorre o sangue ainda quente daquele corpo belo e vigoroso que a retinha. O corpo pouco a pouco desfalece, imóvel, hirto e Lídia, num gesto último de remorso, pousa naqueles lábios suculentos e desejados os seus, antes que se desvaneça o último suspiro de vida. E neles, através do gosto amargo e doce de gotas de sangue, perdidas entre os lábios que beijou, prova vida e morte em simultâneo.

Lídia venceu o desejo, Lídia venceu a tentação, mas como vencer, agora, a vontade assassina que nela despertou…

Sei que caminho dentro e fora de vários mundos, no entanto, é só à noite que os olhos começam a ver. O meu nome permanece no limbo dos possíveis, ora me conhecem como Vrynh, ora Senhora da Noite, ora Diabo, variando não a minha figura, mas apenas as culturas. Sou aquela que temem e veneram, aquela que deambula pelos cantos mais sombrios, reclusos e suspeitos há mais de mil anos. E no entanto, era apenas uma mulher, uma mulher que desejou e por desejo, um dia renegou e amaldiçoo-o Deus e os seus Anjos. A minha maldição é vaguear só por este e outros mundos, a minha maldição é ser a eterna indesejada, a minha maldição é, antes de mais, saber o que precisas!

SC

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2010-05-08T18:50:00.001+02:00

Los guaranis

2010-05-07T18:23:00.002+02:00

Al principio había armonía.

Lobos y mujeres corrían libres y lado a lado por la vastas y fértiles tierras de los Guaranis.

Situado en el monte de Sirdin, vivían la reina Luzil y sus hijas, Luna, Miel y Sol la más pequeña. Sol tenía ochos oscuros como ónix y el pello largo, violeta amatista, una sonrisa dulce pero astuta e indomable. Le gustaba montar a caballo y correr por los bosques con Falco, su halcón. Lo había encontrado cuando era niña, herido y tumbado en el suelo. Lo recogió y durante meses se ocupo de el en su cuarto, esperando a que mejorarse y se curara. Fue durante ese longo periodo de convalecencia que se tornaran amigos cómplices e inseparables. Era como si la vida del uno estuviese unida por un hilo mágico a la del otro. A Sol le aburrían los deberes de princesa, le gustaba el arco y con los años se había convertido el la mejor arquera del reino.

Se iba temprano, y sólo regresaba tarde, poco antes del recoger obligatorio, lo que enfurecía a su madre que se desesperaba con su comportamiento rebelde.

Sol le contestaba:

- ¡Pero mama, porque tengo yo que aprender todo eso y quedarme en el castillo, nunca tendré que ser reina, así que porque no me dejas hacer lo que mas me gusta! Aprender el arte de la guerra. puede ser que un día sea el único que consiga hacer para ayudar al reino y a mis hermanas.

- Quizás, Sol, pero no debes descuidar tus otros deberes, le respondía su madre cariñosamente.

Sol no refutaba nada más, le daba un beso y se iba con Falco a su cuarto. Su madre suspiraba pensando una vez mas: !Tal y cual como su padre! ¿Que voy a hacer yo con esta niña?... Y se volvía a sus aposentos, sin ninguna solución para su pregunta.

Los años se sucedieran y la reina, se murió una noche de invierno, en la tranquilidad de su sueño. Sus hijas la lloraran pues la querían mucho y Luna, su hija mayor, le sucedió en el trono. Fue un invierno terrible y riguroso, las tempestades de nieve habían cubierto a la tierra y la comida poco a poco se iba haciendo escasa.

Los lobos tenían hambre, salían de las altas montañas que eran su territorio y decían a los pueblos. Se comían el ganado, las ovejas, los pavos y todo lo que encontraban. Nunca antes tal había ocurrido y las gentes empezaran a temer a los lobos. Se ordeno que abandonaran sus casas y se quedaran abrigados en las orlas del castillo donde la guarda podía protegerlos. Se hacían turnos para defender los muros de los ataques de hambre descontrolada que les asaltaban. Había rumores que su carnicería se difundía como una plaga, y algún u otro hombre solitario había sucumbido entre sus garras.

Los lobos ya no eran los mismos habían probado el sabor de la sangre, se habían convertido en asesinos.

La batalla duro el resto del invierno.

Los días se hacían mayores y los árboles empezaban a florecer. Los primeros días de primavera llegaban pero en vez de golondrinas y rosales perfumados, el cielo y el aire se cubrían de un manto de miedo y de muerte. Solo quedaban un puñado de guerreros supervivientes y a pesar de todo el esfuerzo, los lobos crecían en número como los días. El cerco se hacia pequeño, imposible de defender.

Sol daba largos pasos inquietos de un lado al otro de su cuarto. No había dormido desde hace tiempo, y a pesar del cansancio no podía cerrar los ojos. Por tercera vez ya, tuviera como una pesadilla despierta, una especie de visión terrible que le atormentaba más que todo. Había visto a su imaginen, arco en puño, junto a la torre. Hacia puntería por momentos y de repente disparaba su flecha certera, fatal. La flecha por momentos seguía su rumo en el aire y poco después se moría, justo en el centro del corazón, entre el pello brillante de Falco. ¡No lo entendía, como podría ella matar a su mayor amigo! ¡Que significaba todo esto!

Falco vigilaba el movimiento de los lobos desde la torre, y Sol no lo veía desde que tuviera la primera visión. Evitaba salir de su cuarto y cruzarse con el. Temía que el leerá su mente. Pero no podía seguir con la angustia y el dolor que sentía, así que, respiro profundamente y de un paso apresurado pero seguro salio del cuarto camino a la torre ¡Falco era un animal imponente, bello y único, resplandecía como oro debajo de los rayos matinales! Cuando lo avistó una lágrima deslizó por su rostro.

“No te preocupes más amiga” le susurro el, en su pensamiento ”La muerte es solo el principio de una nueva vida.

Sabes que tendrás que hacerlo para salvar a tu reino. ¡Es la única salida!

No temas Sol, confía en mi, y hazlo,… el tiempo se hace escaso”

Sol retiro de una mano trémula su arco y una flecha. Seco las lágrimas, respiro fondo, cerro los ojos, y disparo. Cuando los abrió de nuevo, una luz rutilante azulada iluminaba el alto de la torre, se haciendo poco a poca amena hasta que se esfumó. En el suelo inconsciente y con un pelo largo resplandeciente color de oro quedaba un lobo. El mayor lobo que Sol jamás hubiera visto. ¡Un majestuoso, soberbio animal!

Se cuenta que el lobo se levanto y un rugido estruendoso y sin igual inundo las tierras de los Guaranis.

Los lobos, uno a uno, en posición sumisa, y como si bajo alguno encantamiento, se volvieran a las montañas.

La armonía ha vuelto y reina desde entonces en estas tierras, donde, Sol y Falco corren juntos, libres, lado a lado, como antes.

SC

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What I’ve Read This Weekend

2010-05-03T12:32:00.003+02:00

If you like zombies and post-apocalyptic stories, you’ll like reading this:

The Forest of Hands and Teeth by Carrie Ryan

http://www.carrieryan.com/forest-hands-teeth.php

Excerpt: “My mother used to tell me about the ocean. She said there was a place where there was nothing but water as far as you could see and that it was always moving, rushing toward you and then away. She once showed me a picture that she said was my great-great-great-grandmother standing in the ocean as a child. It has been years since, and the picture was lost to fire long ago, but I remember it, faded and worn. A little girl surrounded by nothingness. In my mother's stories, passed down from her many-greats-grandmother, the ocean sounded like the wind through the trees and men used to ride the water. Once, when I was older and our village was suffering through a drought, I asked my mother why, if so much water existed, were there years when our own streams ran almost dry? She told me that the ocean was not for drinking—that the water was filled with salt. That is when I stopped believing her about the ocean. How could there be so much salt in the universe and how could God allow so much water to become useless? But there are times when I stand at the edge of the Forest of Hands and Teeth and look out at the wilderness that stretches on forever and wonder what it would be like if it were all water. I close my eyes and listen to the wind in the trees and imagine a world of nothing but water closing over my head. It would be a world without the Unconsecrated, a world without the Forest of Hands and Teeth.”

Soon on the big screen

http://sevenstarpictures.com/movies/

Rayons de soleil

2010-03-16T13:35:00.004+01:00

La vida por un hilo

2010-03-16T13:28:00.004+01:00

Mirian corría, corría con toda la fuerza que podía por entre los árboles del parque. Sus zapatos se fundían en la lama, la luna llena apenas le permitía distinguir las sombras para desviarse a tiempo, el lazo de sus zapatillas estaba deshecho, pero no podía parar, esa cosa que la perseguía quería matarla.

Estaba dando su vuelta de fin de tarde por el Central Park como todos los días, cuando todo empezó. Algo extraño velaba en el aíre, un grito rompió el silencio y Mirian empezó a correr. No tenía su móvil para avisar a la policía, lo único que podía hacer era correr, correr hasta encontrar a un refugio. Subió las escaleras del viejo puente pensando que a lo mejor del otro lado alguien le acudiera. Al llegar casi al final tropezó en algo, se cayó y se quedo ahí, extendida en el suelo, inconsciente.

Cuando se despertó, tenia un enorme dolor de cabeza, miró a su alrededor, pero nada le parecía familiar. Estaba en una larga cama, que no era la suya, en un cuarto redondo, con paredes de piedra, a un canto había un hogar donde se consumían enormes troncos de madera. Todo tenia una medida desproporcionada, parecía que lo estaba vendo por los ojos de un enano.

Se levantó despacio y aun débil y se enderezo a la ventana. Los rayos del sol aunque blandos la reconfortaban. El jardín que veía tras la ventana era como el edén, de una belleza incomparable transmitía una serenidad, brillo y paz que lo único que le ocurrió a Mirian, a pesar de no ser creyente, era que había muerto y estaba ahora en el paraíso.

Alguien golpeó en la puerta.

– Si – susurró Mirian asustada

La puerta se abrió despacio y una cabeza tres beses mayor que la suya, de pello rubio y ojos negros relucientes, pero de una belleza rara, como una aurora boreal, ojeó por la obertura.

– Clim, Nun Gah – digo el extraño ser.

Mirián le fijó asombrada, sin entender ni una palabra. De repente, debajo de la cabeza surgió un pequeño gatito muy tierno y peludo.

– Olá, Mirían – le dijo este – disculpa mi amiga Gerda, no habla tu idioma pero es muy curiosa, y se anticipo a mi venida. Te estaba deseando la bienvenida.

Mirián, boquiabierta, atontada y pasmada con lo que vía y oía apenas podía hablar. El gato, en contrapartida no mostraba ninguna señal de sorpresa, así que entró en el cuarto y siguió con su discurso:

– Bueno, veo que estás un poco perdida con todo esto… Siéntate un rato, junto al hogar, para que charlemos más confortablemente y te aclare todo esto.

Mirian, aún perdida y desconcertada, tomó asiento en una confortable poltrona frente al hogar donde sobraba espacio para tres lugares más.

El gato se sentó en la alfombra roja, frente a Mirian, y empezó su relato:

– Me llamo Skirnir, y esté es Jotunheim el país de los Iqtunn, o los Gigantes. El jardín que ves de esta ventana es el único local fértil de esta tierra helada y inhóspita. En Jortunheim existe una de las raíces de Yggdrasil, el freno universal. Yggdrasil constituye el centro del universo, es el más majestuoso y resplandeciente de los árboles y sus ramajes se extienden sobre los nueve mundos que estructura. Sus tres raíces se hunden en el suelo, en el lugar donde se sitúan pozos de virtudes prodigiosas. Uno de ellos, Mime, se encuentra en Jotunheim, Es conocido por ser una fuente inagotable de ciencia y sabiduría. El guardián de este lugar encantado se llama Mimisbrunn. Pero hace tres lunas se volatizó. Y desde entonces todo el equilibrio de los nueve mundos se encuentra amenazado…

Skirnir hizo una pausa. Fijó a Mirian con sus dos ojos verdes esmeralda, y continuó:

– Así que, ahora, necesitamos tu ayuda para que el equilibrio sea de nuevo restituido.

¡Mirian, no se creía lo que sus oídos le transmitían ni sus ojos veían!

¡Un gato que habla, un mundo de gigantes, un arbole de la vida, y además como si todo eso no fuera lo suficiente, le estaban pidiendo a ella, la más normal y ascética de las criaturas ayuda!

Esto pasaba de las normas y leyes racionales, pasaba de los limites de su comprensión, la cabeza le dolía como nunca, empezó a sentirse tonta y el cuarto a su alrededor giraba y se daba vueltas como en un carrusel, su vista estaba turbia, su corazón palpitaba como loco.

Se desmayó.

Cuando se despertó de nuevo, estaba en la cama de un hospital, su hermana Lidia, a su cabecera le sonreía.

Al final, todo no pasaba de un sueño.

O quizá no…

SC

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Wildcat: o Bicho

2010-03-08T18:06:00.005+01:00

Conte pour petits qui se croient grands

2010-03-08T15:02:00.002+01:00

S’il y avait un conte pour enfants ce serait le tien, le mien, et celui de personne. S’il y avait quelqu’un entre personne et toi c’était l’illusoire d’un été passé. S’il y avait personne entre toi et moi, c’était l’aurore d’un matin de printemps. L’hiver près du vert, l’automne languit, somme entre les fruits. S’il y avait paradis entre moi et personne, et bien c’était parce c’était fini ! le conte aux fées, s’il y en avaient, était tout aussi beau sans rien. Personne y apportait toujours son humour. S’il y avait raison, dérision entre les sons, le menton appuyer sur ton blouson, cuir, métal, carambar… C’était bon, il y avait le ciel bleu sur ta peau. Maintenant noir, miroir entre maisons. Si ça permet d’échouer bafouer en moulin rare ! Bravo, c’est qu’il y avait personne pour le conter.

S’il y avait le sommeil qui vient quand on est vieille, le « menfoutonT » de ce qui ce passe alentour, parfois au détour, on se trouve bien. Parfois dans le délire on le sent sien. Parfois dans la tour on revient. Même s’il y avait des tresses, longues, blondes coulant le long de mon dos, j’aurais pas toujours ta peau sur mon corps, mort. Présent dénudé, laissé, cassé sans recours. s’il y avait un beau chevalier en uniforme, un cheval ambré et un peu de sang vénéneux, c’était…

S’il y avait un loup, c’était à la pleine lune, dune, brune, prune de prunier. S’il y avait baiser entre les rosées c’etait sourire qui se dessine sur mes lèvres, fièvre embalssamée de saveur à ton sexe. S’il y avait étreinte, teintée de velours, c’était que tu venais de pénétrer, dedans, au soleil levant ou dans la cour. Tour à tour, alentours, je vais et je viens entre tes seins... les miens, les tiens, hurler la sève, plantons ici nos arbres… nos racines enroulées entre ciel et terre, mer dur azur, toujours…

S’il y avait un berger au flanc de la montagne, qui lançait au vent son âme, des épines aux roses, closent, moroses, c’était que tu ne viendrais pas. C’était le début de la nuit, c’était la venue de phantasmes, c’était moi qui me perdais dans le néant du désir de m’étendre, doucement caresser mes seins, mon sexe mouillé, ouvert près à recevoir le fleuve d’un spasme.

le conter
c’était…
toujours…
recevoir le fleuve d’un spasme.

S’il y avait l’air de distance, lance entre les doigts, la foule entre toi et moi c’était que la vie va et vient, les mots en trop, les mots tants et trop dans l’épaisseur d’une belle nuit, s’écoulait lentement de plans sans avenir, finir.

Bloquée en dérisoire, bloquée entre miroirs je vois peu… voir sans savoir l’avenir entre sables mouvants de souvenirs, mourir avant l’heure crépusculaire, mortelle devenir. dois-je te récompenser de ne m’avoir menti ou trahi ? bête égoïste à revendre j’aurais ta peau. Petite puce de mer coulant à loisir sur mon sceau. J’aurais ta peau, tu ne pourras la revendre malgré les mots ou baisers mouillés, c’est à moi que revient le troupeau. C’est moi qui détient le bâton magique, c’est de moi qu’émane ta lumière, soumise, brise à mes pieds. Demain tu reviendras à nouveau soupirer entre mes seins, j’aurais ta peau. petite puce de mer coulant à loisir sur mon sceau. J’aurais ta peau coulant entre mes seins…

Un chat borgne sur le rebord de la palissade, ça n’existe pas, ça n’existe pas. Et pourquoi pas ? mon reflet sur les rebords de mes victoires, ça n’existe pas, ça n’existe pas. Et l’amour dans tout ça ? et pourquoi pas. S’il y avait un trottoir, noir sur blanc, blanc et noir, croisés, c’était qu’il y avait une possibilité de sauver ne serait-ce que la lueur d’un soir en pleine lune, prune en été.

Cache, cachons le calendrier lunaire, qu’elle devienne pleine sur la plume, rumeur de nos sexes joints entre des rails de train. C’était il y a trente ans, c’était demain ou il y a longtemps? C’était d’être trop douce ma langue sur ton puceron ? C’était s’épanouir sans mourir, languir entre les draps. Revenir aux seins, entre les mains, absinthe, coulée de sueur moite. Le chat mugit encore entre les plis, tiroir de chimères, voltaire fougère d’un matin d’été.

SC

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Ce que je viens de lire...

2010-03-05T13:09:00.002+01:00

"Théâtre sans animaux suivi de Sans m'en apercevoir " de Jean-Michel Ribes

Extrait: "Musée haut, Musée bas "

Femme 1 : Oh, on dirait papa !

Femme 2 : Papa ?

Femme 1 : Oui avec son gros œil. Femme 2 : Pauvre papa !

Femme 1 : Pourquoi pauvre papa ?

Femme 2 : Quand même…

Femme 1 : C'est un Miró, tu sais combien ça coûte un Miró ?!

Une femme professeur : Le collège Saint-François-de-Sales, on monte au Moyen Age ! Tout droit, allons-y… Le Moyen Age c'est tout droit. En haut de l'escalier, le Moyen Age.

Jean-Alain : C'est quand même toute la Russie écorchée qu'il a mise dans son bœuf.

Micheline : Ah je t'en supplie Jean-Alain, ne commence pas à faire ton Freud !

Un homme : Fragonard, il est mort dans la misère totale.

Une femme : Ah, ils ont dû l'avoir pour rien !

Maurice : Je n'aime pas les musées. J'aime l'ambiance des musées.

Arnaud : C'est comme les croissants. J'aime pas les croissants, j'aime l'odeur des croissants. Maurice : L'odeur et l'ambiance c'est pas pareil Arnaud.

Arnaud : Pas loin Maurice.

La femme élégante : Kandinsky c'est le peintre, les Kandinsky ce sont les tableaux, Richard. Richard: Kandinsky, les Kandinsky que je ne trouve pas. Les Kandinsky de Kandinsky, je ne sais plus où ils sont. Mais où sont les Kandinsky de Kandinsky ?!...

Un homme : Fauvisme, cubisme, islamisme, pointillisme, c'est vrai qu'on finit par tout confondre !

Françoise : C'est un extincteur.

Antonin : Non ?

Françoise : Je te dis que c'est un extincteur.

Antonin : Pas sûr, Françoise.

Françoise : Bon alors, on y retourne.

Jean-Alain : Ça, pour moi, tu vois, c'est le cœur du romantisme en peinture.

Micheline : J'aime pas.

Jean-Alain : Pourquoi ?

Micheline : Trop marron.

Jean-Alain : Trop marron ?

Micheline : Oui, ça me rappelle l'automne.

Jean-Alain : L'automne, ce n'est pas marron Micheline.

Micheline : Ah bon ?! La nature ne devient pas marron en automne ?

Jean-Alain : Mais non, je dirais plutôt qu'elle roussit, qu'elle jaunit, qu'elle se couvre d'or. Micheline : C'est la fête quoi ?

Jean-Alain : Oui, on peut éprouver une certaine joie devant toutes ces couleurs flamboyantes. Micheline : Je te rappelle que papa est mort un 18 octobre !

Jean-Alain : Mais Micheline…

Micheline : Vous êtes vraiment des monstres les amateurs d'art !!

Un visiteur (à sa femme) : Dis donc Laurence, elle est toute petite la Vénus de Milo… C'était qui Milo, un nain ? Ah je suis déçu Laurence, déçu… Bon, on va quand même faire une photo pour Jacques, mais on la fera agrandir… Si, on est obligés, elle est trop minus… Ah merde je suis déçu Laurence, déçu, déçu… ! "

Aquela que vê

2010-03-04T14:26:00.004+01:00

4 Janeiro, Paris, 1938

- Ligue-me ao secretário por favor…

- Quem devo anunciar?

- Sara Beker, repórter do Paris-Soir.

- Lamento, mas a extensão está ocupada. Deseja deixar alguma mensagem?

- Sim, tenho um comunicado que envolve a segurança nacional, preciso de falar urgentemente com o Presidente, estou aí dentro de meia hora!

Sara Beker, dentro da cabine telefónica, tinha acabado de sair da Exposição Internacional de Surrealismo, no Faubourg Saint Honoré. Ainda confusa, depois da última visão que tinha sofrido, Sara Beker, “aquela que vê”, deambulava na penumbra dos vivos. Olhou de relance para o relógio e concluiu que ainda tinha tempo para um chá de tília com limão. Se queria encontrar-se com o Presidente e anunciar-lhe o fim do mundo, precisava manter a calma!

As visões tinham começado no ano anterior, e tornavam-se cada vez mais prementes e numerosas. Aquela imagem de massas a ceder aos comandos de um homenzito chamado Hitler, em nome de uma ideologia, provocando genocídios, revolvia-lhe o estômago e as estranhas como um mar em tormento. Tinha que avisar o mundo, alguém teria que impedir que isto viesse a acontecer! Moveu-se na bruma, hesitante, desnorteada, ao café em frente.

O ar abafado que envolvia o café deixou-a pouco a pouco dormente, latente…

A porta, abriu-se de rompante. Um encapuçado, vestido de negro, irrompeu na sala, uma .38 em punho.

- O próximo a mexer-se mato-o! Quietos! E tu ai, atrás do balcão, passa p’ra cá a massa e rápido!

Sara Beker despertou dolorosamente. Olhou em redor, o café mergulhava agora num silêncio total. O único movimento era o do barman a tentar desesperadamente abrir a caixa, tremia como varas verdes, e debatia-se contra a gaveta ferrugenta. Exasperado com a situação o assaltante, dirigiu a arma na direcção de Sara e exclamou:

- Tu aí, vai ajuda-lo!

Sara levantou-se cuidadosamente, encaminhou-se de um passo hesitante para o balcão. De repente, alguém saltou para as costas do assaltante. Este, surpreso com aquele ataque repentino, disparou a arma gesticulando os braços contra o seu adversário. A bala fez um ricochete impossível no tecto e veio morrer em pleno coração de Sara.

Um mar de sangue jazia no mármore esbranquiçado do café.

SC

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Baraka

2010-03-04T12:39:00.002+01:00